" Como disse o outro, solitário andar por entre a gente, Pior do que isso, solitário estar onde nem nós próprios estamos. "

No domingo, quando saía do trabalho, passei pela cafetaria do sítio para dar uma vista de olhos no jornal e tomar café. Ao contrário do que seria de esperar, pois transmitia na tv o jogo do FCP-SCP, as mesas estavam vazias, e apenas um senhor, idoso, estava ali sentado, com os olhos fixos no ecrã. Sentei-me na mesa ao lado da sua, e enquanto bebericava o café, desfolhava o jornal, sem dar grande atenção às notícias.

O senhor do lado, interveio.

- Está a jogar o Sporting...

Levantei os olhos para o televisor, algo desinteressado, e acenei com a cabeça, anuindo.

- Foram eles que marcaram, mas nós é que estamos a ganhar! - disse ele gargalhando, em jeito de gozo.

- Ahhh, foi auto-golo??!!

- Foi, sim!- e mais uma gargalhada, enfiando a cabeça entre os ombros, com um sorriso provocador.

- O jovem é por quem?- inquiriu.

- Sou por todos...

- Ahh, deixe-se de coisas, não faz mal ser-se de quem está a perder. Pode dizer! Diga!

- A sério. Gosto de ver futebol, mas não torço por nenhum em particular. Gosto apenas de ver bom futebol, alheio a cores e até nacionalidades.

- Mas não tem assim um gosto especial por um?!

- Já tive, em miúdo. Fui-me desinteressando.

- E qual era? Não me diga que era um dos nossos? Era?!

Não, não era! Mas vi-lhe tanto entusiasmo nos olhos, que decidi que era do Sporting desde pequeno!

- Do nosso Sporting, de quem mais poderia ser??!!!

- Ah, ah, ah! Dê cá um aperto!

Cheguei-me a ele e abraçamos-nos com uma palmadinhas nas costas.

A conversa prosseguiu. O Sporting e o jogo ficaram de lado, embora eu fosse prestando atenção ao resultado, mas o senhor, falou-me de si, de quando tinha sido emigrante no Canadá, das dificuldades e contrariedades da vida, das alegrias dos filhos, todos eles licenciados e bem colocados, dos 5 netos, da casa esquecida na aldeia, duma curta passagem pela Austrália, do dinheiro que se fazia, porque sim, fazia-se dinheiro, porque agora ele não vale nada, dos gatunos do governo, da saúde que vai bem, graças a Deus, da esposa que morrera nos seus braços e da imensa saudade que dela sentia, já lá iam 10 anos, e do medo e aperto que sentia quando chegava a noite, batia a porta atrás de si, e ficava sozinho, e quando chegasse o Inverno, nos dias de chuva, mais tempo passaria por casa, mais lhe sufocaria o silêncio...

- Não imagina, como me sinto sozinho! Odeio aquela casa!

Sugeri alternativas, mas essencialmente, deixei-o falar e limitei-me a ouvir.

O jogo terminara, e o "nosso" Sporting ganhara! No campo, os intervenientes cumprimentavam-se, com gaúdio de uns e pesar de outros.

- Já acabou?!

- Já...

- Ai eu nem acredito que o Sporting ganhou ao Porto, e em casa deles! Que vergonha! - risos de satisfação.

Seguiu-se a série de entrevistas curtas no rescaldo do jogo e o técnico do Sporting fazia os comentários.

- Eu conheço aquele homem, mas agora de repente não me estou a lembrar quem é...

- É o treinador do Sporting!

- Ahhhh.... e como se chama??!!

- ... Marco Silva.

- É um moço novo.

Quando cheguei a casa e bati com porta atrás de mim, logo de imediato me soaram as palavras do senhor. Não me sinto sozinho, mas compreendo-o e lamento...
Acabámos por nos despedir, trocámos os nomes, até então desconhecidos, e trocámos números de telemóvel. Prometeu que me visitaria sempre que lá fosse. Desde então, tem lá ido todos os dias comprar pão... Chama-se Serafim, tem 78 anos e é do clube de Alvalade.

| Air - Sebastian Bach |